Certains jours, je m'imagine, dans une chambre d'hôtel, écrivant pendant soixante-douze heures d'affilée d'une manière délirante, oubliant mon âme zen et la syntaxe de synthèse, laissant le tout pour le tout des mots se la couler douce au beau milieu de la réalité et de ses petites fissures. Certains jours, je me vois plongeant dans le roulis fou des mille et une façons de contourner, d'imiter, de déjouer la mort.